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Je fuis cette douleur qui m’a fait un joursous le mystère incognito du cielsaigne l’âme silencieusement…à quoi depuis les arides rivagesétendre la vue à l’horizon?-Le clair baiser de la lumière dans l’extension fait naufrage-et avant que l’ombre ne me dérobe,j’éteindrai mon esprit inquiet dans l’éclat violet de l’après-midi… Déjà sur la mer en tours tumultueuxje

« (vaine et ridicule l’humaine condition )L’homme est une chose vaine, variable et fluctuante »MONTAIGNE Il y a des jours où nous sommes si mobiles, si mobiles, comme les doux brins au vent et au hasard.Peut-être sous autre ciel la gloire nous sourie.la vie est claire, errante et ouverte comme la mer. Et il y a des jours

Dites quand je meure… (et le jour soit lointain!)fier et méprisant, prodigue et turbulent,dans le vital délire pour toujours affamé,c’était une flamme au vent… Il erra, sensuel et triste, par les îles de son Amérique;Dans une forêt de pins du Honduras, il revigorait son souffle;la terre mexicaine lui donnait sa rébellion, sa liberté, sa force…Et

Je demandai un sublime chant qui adoucitma rugueuse, rude et monotone vie.On m’a donné une alouette de rime enchantée…J’en voulais mille! Je demandai un exemple du rythme suravec lequel je puisse mon ardeur diriger.On m’a donné un ruisseau, murmure nocturne…J’en voulais une mer! Je demandai un feu d’ardeur intarissable,pour qu’à mes rêves il leur donne

Mon verre plein – le vin de l’Anahuac-mon effort vain – stérile ma passion-je suis un perdu – je suis un marihuano-à boire à danser au son de ma chanson… Ceignez le torse odorant, jouez la joviale cymbale.Une bacchante folle et un satire scandaleux soudent dans mon sang leur frénésie amoureuse.Athénes brille, pense et sculpte

L’arbre qui noirci la plainea cent ans d’affiner ses miels,de trembler sous la joie du cielallongeant ses fruits assaisonnés,d’écouter le silence de la nuit,et de voir les jeunettes du chemin,perpétuellement sans rien leur dire… Les laboureurs avec le fer à l’épaule arrivent dans l’épanouissement de l’après midi,et ils pensent en le regardant, simplement:“déjà il rendit

Mon mal est d’aller à l’aveuglette avec l’âme enflammée,aveugle sans cicérone sous le bleu de janvier;ma peine, être tout seul errant dans le sentier;et le pire de mes maux, ne pas comprendre la vie. Mon mal est d’aller à l’aveuglette, tout seul avec mon histoire,me trouver ici sentant la lumière qui me tortureet que ce

J’arrive ici comment hier, simplement;et au milieu des champsj’abandonne mon corpssur l’herbe facile. Ni voix qu’interrompent la secrètecommunion de la vie;ni livres imposantsni excès de mots. Doux ciel automnal sur les vallées;l’eau limpide, le gazon, l’ineffable simplicité des choses;et moi, sans ligatures,cherchant le cap certainà l’ombre de Dieu qui me soutient. Et l’émotion que me donneront