Poemas

Llego aquí como ayer, sencillamente;y en medio de los camposabandono mi cuerposobre la hierba fácil. Ni voces que interrumpan la secretacomunión de la vida;ni libros imponentesni exceso de palabras. Dulce cielo otoñal sobre los valles;el agua limpia, el césped, la inefable sencillez de las cosas;y yo, sin ligaduras,buscando el rumbo cierto a la sombra de […]

Huyo de aquel dolor que me hizo un díabajo el misterio incógnito del cielosangra el alma silenciosamente…¿a qué desde las áridas riberas tender la vista al horizonte?-El clarobeso de luz en la extensión naufraga-y antes de que la sombra me circuya,apagaré mi espíritu intranquiloen el fulgor violeta de la tarde… Ya sobre el mar en

El árbol que sombrea la llanuratiene cien años de acendrar sus mieles,de temblar bajo el jubilo del cieloalargando sus frutos sazonados,de escuchar el silencio de la noche,y de ver a las mozas del camino,perennemente sin decirles nada… Los labradores con el hierro al hombrollegan en la fatiga de la tarde,y piensan al mirarlo, simplemente:“Ya rindió

Mi vaso lleno -el vino del Anáhuac-mi esfuerzo vano -estéril mi pasión-soy un perdido -soy un marihuano-a beber y a danzar al son de mi canción… Ciñe el tirso oloroso, tañe el jocundo címbalo.Una bacante loca y un sátiro afrentosoconjuntan en mi sangre su frenesí amoroso.Atenas brilla, piensa y esculpe Praxiteles,y la gracia encadena con

Le pedí un sublime canto que endulzarami rudo, monótono y áspero vivir.El me dio una alondra de rima encantada…¡Yo quería mil! Le pedí un ejemplo del ritmo segurocon que yo pudiera gobernar mi afán.Me dio un arroyuelo, murmullo nocturno…¡Yo quería un mar! Le pedí una hoguera de ardor nunca extinto,para que a mis sueños prestase

« El hombre es una cosa vana, variable y ondeante… »MONTAIGNE Hay días en que somos tan móviles, tan móviles, como las leves briznas al viento y al azar. Tal vez bajo otro cielo la gloria nos sonríe. La vida es clara, undívaga, y abierta como un mar. Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles, como en abril

Mi mal es ir a tientas con alma enardecida,ciego sin lazarillo bajo el azul de enero;mi pena, estar a solas errante en el sendero;y el peor de mis daños, no comprender la vida. Mi mal es ir a ciegas, a solas con mi historia,hallarme aquí sintiendo la luz que me torturay que este corazón es

Decid cuando yo muera… (¡y el día este lejano!) soberbio y desdeñoso, pródigo y turbulento,en el vital deliquio por siempre insaciado,era la llama al viento… Vagó, sensual y triste, por las islas de su América;en un pinar de Honduras vigorizó el aliento;la tierra mexicana le dio su rebeldía, su libertad, su fuerza… Y era una