Quién me iva a decir que el destino era esto Ver la lluvia a través de letras invertidas,un paredón con manchas que parecen prohombres,el techo de los ómnibus brillantes como pecesy esa melancolía que impregna las bocinas. Aquí no hay cielo,aquí no hay horizonte Hay una mesa grande para todos los brazosy una silla que […]
Ya he sacado mis cuentasy no le pagoa nadie. Ni al sastre que me hizo estas solapascomo alas de palomoni al pobre almaceneroque no me vende azúcarni al Banco que me ahorcani al librero que gimeni al destino que claro no recogelas tiernas oracionesque envío contra reembolso. Ya he sacado mis cuentasy no le pagoa
No fue pasión aquello,fue una ternura vagalo que inspiran los niños enfermizos,los tiempos idos y las noches pálidas. El espíritu soloal conmoverse canta:cuando el amor lo agita poderosotiembla, medita, se recoge y calla. Pasión hubiera sidoen verdad; estas páginasen otro tiempo más feliz escritasno tuvieran estrofas sino lágrimas.
AL OIDO DEL LECTOR Lire la suite »
Siempre, amor:Por arriba del besoque fue comida de gusanosy de la rosa que se pudre,cada mañana azul, en la caja del muerto.por arriba mil lunas de este hilode baba que en el suelodejo el molusco pálido;por arriba del pan mezclado con ceniza,de la mano crispada junto al hierro.Siempre, amor… Más allá de toda fuga,de toda
Yo te fui desnudando de ti mismo,de los « tús » superpuestos que la vidate había ceñido… Te arranqué la corteza -entera y dura-que se creía fruta, que teníala forma de fruta. Y ante el asombro vago de tus ojossurgiste con tus ojos aún veladosde tinieblas y asombros… Surgiste de ti mismo; de tu mismasombra fecunda -intacto
YO TE FUI DESNUDANDO… Lire la suite »
Hierro apretado a mi frente(allá una espuma ligera…) Hierro apretado a mi frente(afuera es la primavera) Hierro apretado a mi frente(¡el amor se va por fuera!…) ¡Hierro apretado a mi frente,con los dientes te partiera!…
Toda la vida estabaen tus pálidos labios…Toda la noche estabaen mi trémulo vaso…Y yo cerca de ti,con el vino en la mano,ni bebí ni besé…Eso pude: Eso valgo.
El verano: arte, tradición y modernidad bajo el sol Del fuego a la creación El arte como catarsis de la violencia El arte como construcción de memoria Es tiempo de reconciliación El arte y las redes sociales: Sus nuevas trincheras La reproducción del objeto de arte: ¿Pérdida o valorización? La rapidez del cambio y la
Artículos de prensa Lire la suite »
A Bonjo, (2025) Aún siento latir tu corazón en mi mano,tendida sobre tu pecho.Los latidos rápidos del comienzodieron paso al ritmo pasible y calmo de la aceptación. Hasta que, en un microsegundo, su ritmo paró,dejándome la certeza de tu desaparición entre mis manos,mientras mi mente solo gritaba: ya no late tu corazón¡te has ido! Y
A mis hijos, (2021) Dormían en mi memoria sus presencias.Estaban desde siempre en las líneas de mis manosy las manos de su padre los acogieron.Ya conocía los sonidos de sus gargantas,aclarando la existencia. Los esperaba con el ansia del que aguarda una promesa,como se espera al agua en el desierto,llegaron y alimentaron nuestro hogar con
